Никто ведь не поймет поэта,то рифмы нет...то то,то это,
Занял три сотни,чем отдать?,но Муза здесь,не отогнать.
Всё надоело - чай и кофе,в стихосложении я профи,
Но из стихов чтоб деньги делать,в моём умении пробелы.
Размазав сон свой по подушке,как делал это Саня Пушкин,
Зачем сей стих я сочинил,да я про это сам забыл.
Поэтом быть не так уж сложно,но говорю об этом с дрожью,
Бывает спишь и мнешь виски,а строчки рвут тебе мозги.
Дружить с гитарой для поэта - обозначает песня спета,
Теперь он бард, теперь он крут, И струны за него поют.
Но я не бард, я просто вышел,проверить - не ушла ли крыша,
Не сорвало ли, не течет...я параноик - рифмоплет.
Писать стихи, сгорая плакать, как снег кружить ,ветрам на запад,
Проклятье, дар или талант - какой же выбрать вариант?
Я всемогущ, играю строчкой, словами, рифмами и точкой,
Поэт - он бог, создатель мира, хоть и играет в нем вампира.
Питаясь дружеской поддержкой, впиваясь в чувства и слова,
Ища сюжеты новых песен, и повторять - как ты права!
И снова видеть лишь иное,с другой ,обратной стороны,
С весной не спорить и конечно, в кошмарах побеждают сны. | |
